será posible

esto de cruzar el atlántico se está volviendo deja vu. decí que hay caras nuevas. la de dorine tiene siempre colgada una sonrisa; a contramano de su tierra, que vio nacer a los parisinos y al inventor de la guillotina. tristan, oriundo de inglaterra como su nombre no lo indica, creyó que había venido a pasar música. pobre. pilar y juan pablo cayeron con alfajores havanna y dulce de leche chimbote en un acto tan patriota como astuto. de todos modos el hecho de que por esto hayan ligado uno de los camarotes de invitados no deja de ser un rumor. el otro me pertenece desde hace tiempo, al punto que ya me llega el correo y estoy pensando en poner un vidrio en la pared para hacerme una pecera ambulatoria. llegando a bermuda apareció un pajarito idéntico al del año pasado. tan parecido resultó ser que me tomé el trabajo de averiguar cuánto crecen los pajaritos en un año. era otro. esta vuelta le hicimos pito catalán a la parsimonia y sólo nos quedamos en bermuda una sola noche. aunque fue suficiente para reencontrarnos -hilarante asado mediante- con pitu, marcelo y compañía. bermuda es un embole, pero como adentro están pitu y marcelo te hace sentir que llegaste a disney. al día siguiente ya estábamos pescando de nuevo. esta vez hubo suerte, picó un dorado de más de diez kilos que cuando lo vio venir a laurance con un bate de beisbol le dieron ganas de aprender a volar. de haber aprendido no lo habrían hecho sushi. yo sushi no como ni cuando piso un loft, pero esta vez, navegando a vela en medio del oceáno atlántico, me entraron ganas. qué bueno el sushi. entre chapuzones diurnos y ping pongs de estrellas [view photos!] nos fuimos haciendo amigos. amigos de ésos que no le preguntan a dorine qué hace en cubierta con los pies envueltos en cinta aisladora. ni le recriminan a tristan que guardó el colador en el cajón de los cubiertos y hubo que tirar una granada para destrabar el mueble. y hasta hubo uno que se pasó de encanto y armó un banquito en proa para que nos sentemos a ver los delfines. lástima que después se rompió el piloto automático y se nos acabó la burguesía: los seis a timonear un rato cada uno durante los próximos tres días. el percance se transformó en buena noticia cuando en vez de parar en santa maría, que es un clon de bermuda, nos fuimos para são miguel, que es la isla de la fantasía. la isla viene con cataratas, pueblitos tranqui, colinas, vaquitas, bosques y mar. es, según yo, la mejor isla del mundo [view photos!]. ideal para rentar una caravan y salir de caravana. mirá si estará buena que me puedo dar el lujo de inmolarme bloguísticamente con una frase semejante sin remordimiento alguno. la excursión fue bastante random. o no. pusimos como única premisa ir siempre para adelante. la isla no es groenlandia así que no nos iba a costar mucho darle la vuelta. o sí. es que está buena de verdad y paramos cada 5 metros. encima nos reímos mucho, y cuando te reís mucho o frenás o te la ponés. como cuando pasamos delante de una torre de un metro de alto, sin luces y en medio del campo, y a pilar se le ocurrió que se trataba de un faro. en ésa casi volcamos. cambiando de tema, cuando vi la mancha negra en las fotos creí que había capturado la aurora boreal. después vi que se repetía en las demás y me puse a llorar un ratito. esta vez la cuidé, leí el manual, fundita acolchada, todo. cansado de gastar más en fotografía que en comida o velas, ahora la mancha y yo convivimos en armonía. lo que no me quita nadie es haber inventado la marca de agua permanente. penurias al margen, después de cambiar la hora seis veces llegamos al otro lado del océano. abrazo, palmada y beso aphrodite, y muchas gracias por todo. nos vemos en fotos.